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        他的眼睛红了。

        红的像烧着火，又像滴着血。

        “十七个。”他重复了一遍，“然后是他。”

        他站起来，走到门口，隔着帐帘看着我。

        “将军。”他说，“您疼吗？”

        我没说话。

        他伸手，想摸我脸。守门的突厥兵拦住他。

        “左贤王说了，不能碰。”

        他停住，手悬在半空，离我的脸只有一寸。

        他看着我的眼睛。

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