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        “第二任，”她说，“病死的。病了三年，陛下——那时候还是太子——没有去她的院子里看过一次。”

        “第三任呢？”

        她停了一下。

        “第三任，”她说，“也病死了。死之前，她把坤宁宫的门关了三个月，谁也不见。老奴每天从门缝里给她送饭。她的手从门缝里伸出来，瘦得像鸡爪。”

        她又停了一下。

        “她死的那天晚上，”她说，“老奴听见她在里面唱歌。唱的是她老家的小调。天亮的时候，不唱了。”

        殿门在眼前推开。

        坤宁宫里，烛火已经点上。白天的宫殿不需要烛火，可宫女们还是点了。满满一殿的烛光，像在等着什么，又像在怕着什么。

        我走进去。

        龙袍还挂在衣桁上，明黄的缎面在烛光里泛着柔和的光。

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