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        夏季展的第三日午後

        皇家艺术学院的画廊依旧熙攘。空气里充斥着布料摩擦的细声、人群低语评论的呢喃、皮鞋落在木地板上的清脆声响、以及不时交错其中的轻笑。这是一种平静的喧嚣，既优雅又略显疏离——像是一场被JiNg心安排的社交仪式，每个人都依序对画作与彼此进行着无声的评判。

        但在东侧主墙的某个角落，一场静默的对峙正悄悄发生。

        康斯坦博站在那里，看着自己挂上的那幅《》。而它的右侧，他目光定定地落在画布之上，但视线的焦点却不只在那幅橡树。画的右侧，那幅无题之作才真正抓住了他全部的注意力。

        署名空白，画面模糊，雾sE之中只剩残存的光与那不可言说的温度。

        他看着那画好一会儿。看的是毛毡折角的笔触、茶壶边沿的光线——所有只有曾在场的人才会理解的细节。

        他看不出那幅画到底是什麽时候完成的。

        如果是那晚後立刻画的——那麽透纳在他还没完全醒来之前，就已经默默将那一晚刻下。

        如果是这几天补完的——那麽他在回忆，那晚，回得很慢，也很细。

        而康斯坦博自己呢？他什麽都没说。

        那晚之後，他回到画室，照常作画，照常信件，甚至照常不主动问「你怎麽没来？」他让那些雾一样的片段在脑中飘浮，就像某种不被解释的梦。

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