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        “你后悔了？”他问，声音低，掩饰内心的不安。他怕她退缩，怕自己又被推开。

        她睁开眼，摇头。“不后悔。……我有点怕。”

        “怕什么？”他撑起身，看着她。

        “怕你知道我的过去。”她的声音轻，带着脆弱，“怕你会走。”

        他没说话，只是拉她入怀。他的心跳很快，害怕的不只是她。他怕自己无法面对她的过去，也怕她看到他藏在镜头后的伤痕。

        画室外，天sE已暗。窗台上那盆仙客来在夜sE中安静绽放，像在见证他们的裂痕与纠缠。

        海屿的暴风雨来得毫无预兆，乌云压住天际，雨水像帘子般砸在地面。林皓站在艺术节展览馆的门口，黑sE外套被雨打Sh，头发贴在额头。他的摄影展今晚开幕，墙上挂着他和许若晴合作的作品：黑白照片上覆盖彩sEcHa画，裂开的墙、枯萎的树、纠缠的手，每一幅都在诉说破碎与重生。

        人群在展厅里穿梭，低语声混着雨声。林皓的目光却不在观众身上，他在找许若晴。她昨晚说会来，但现在已经晚了半小时。他的手攥紧，掌心出汗。他想起画室里她的坦白——“怕你知道我的过去”——那句话像根刺，扎在他心底。他也怕，怕她知道他的伤疤后会转身离开。

        展览最后一幅作品是他的独照，没加cHa画。一张黑白照片：一个男孩站在空荡的房间，窗外是模糊的雪。他的母亲走了，父亲从不回家，那个房间是他八岁时的家。他从没给人看过这张照片，但这次他想试着面对。

        有人拍他的肩。他转身，许若晴站在那里，白sE毛衣被雨水浸透，贴在身上，g勒出x口的曲线。她的头发Sh漉漉的，脸上没笑，眼神却很坚定。

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