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        还是没做成。

        倒不是我听了他的混账话临时反悔了，而是他犯病了，在床上蹬躁了一夜，一会儿说冷，一会儿热，蜷成一团颠过来倒过去的。

        到了天蒙蒙亮了，他才吐了实话，说是肚子里疼，难受得很。

        我给他把衣服脱了擦汗，身上又是泥垢又是汗的，刮腻子一样刮了几层下来。洗干净了，又是白得雪亮的高级知识分子，只可惜肚皮上一条一条的纹路，我轻手轻脚地擦了擦，擦不掉，怪难看的。

        许是变回了人模人样，他又记起了自己叫史一明，不叫石毅鸣，从衣服口袋里摸出几块钱来，叫我去买点能吃的。

        我瞅着天灰蒙蒙的，又过了赶场的时间，有商有量地说先凑合着吃碗面，你想吃啥明天再买。

        我想吃你做的饭。他的口气硬邦邦的，跟之前使唤我做饭没两样，但又有什么不同了，他说着说着就急了，歪倒在枕头上，嘶哈嘶哈地大喘气儿。

        我赶紧的给他顺气儿，他哽了一通，说肚子里拧着了，揪疼。

        我说那咋办。

        要吃你做的饭，你不做就是嫌弃我。

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